Breves


jueves, 28 de mayo de 2009

Con palabras.

Para los que estéis leyendo esta entrada por primera vez, os diré que antes su título era "Sin Palabras" y su texto era este.


No soy capaz de decir nada, estoy en shock.

Este es el motivo.


En cuestión de horas, se va a liar parda en este blog.


Bien. Ahora es cuando voy a hablar.

El texto al que se refiere el citado artículo de 20minutos está sacado del semanario católico Alfa y Omega, presidido por Rouco, a quien directamente atribuyen el artículo. Su autor es el Redactor Jefe, y se llama Ricardo Benjumea.

Este es el artículo en sí:


La violación, ¿fuera del Código Penal?

Nada más lejos de mi intención que frivolizar con la violación. Pido disculpas a quien así lo ha entendido. La cuestión es: reducido el sexo a simple entretenimiento, ¿qué sentido tiene mantener la violación en el Código Penal? ¿No debería equipararse a otras formas de agresión, como si, por ejemplo, obligáramos a alguien a divertirse durante algunos minutos? ¿Por qué tanta disparidad en las condenas?
No es demagogia. Hay movimientos recientes en esa dirección. En marzo, en una decisión sin precedentes, el Consejo de Ministros concedió el indulto parcial a un violador, cuya condena a 12 años, ratificada por el Tribunal Supremo, se redujo a cinco años. El condenado es un joven homosexual, bien relacionado con círculos progubernamentales de la industria del espectáculo, que asaltó a otro joven en los lavabos de una discoteca. Sus tres cómplices fueron favorecidos por la Secretaría de Prisiones, de la Generalidad de Cataluña, en otra decisión sin precedentes: obtuvieron el tercer grado, y pudieron abandonar la cárcel tras sólo 8 meses de condena.
Cuando se banaliza el sexo, se disocia de la procreación y se desvincula del matrimonio, deja de tener sentido la consideración de la violación como delito penal. Ése es el ambiente cultural en el que vivimos, y, sin embargo, la inmensa mayoría de españoles consideraría una aberración que se sacara la violación del Código Penal, aunque, a sólo cien metros, uno tuviera una farmacia donde comprar, sin receta, la pastillita que convierte las relaciones sexuales en simples actos para el gozo y el disfrute. Esa hipotética indignación es un motivo de esperanza, porque demuestra que la deshumanización de la sexualidad, que promueve el Gobierno, todavía no ha llegado a un punto de no retorno.


Link para quien quiera saber más de este semanario, aquí.


Voy a dejar claras dos cosas: La violación, como agresión de tipo sexual reconoce un acto que la agrava especialmente, y es el de la penetración. Dado que en la violación que Benjumea cita lo que se hizo a la víctima fue una mamada, el código entiende que al no haber penetración, el daño psicológico sufrido por la victima y la vejación, es menor.

Segundo: En nuestra constitución está recogida la aconfesionalidad del estado, con todo aquello que esto implica. Por lo tanto, el sexo se convierte LEGALMENTE en un acto de uso de su propio cuerpo (hay quien diría incluso disfrute, pero el término disfrute, jurídicamente hablando, tiene un significado muy distinto). Es un acto que implica un consentimiento entre las personas que lo practiquen, sea una sola, o cincuenta (y si a alguien le parece pecado, que se joda. Si tiene razón en sus creencias, ya verá a esas cincuenta arder en el infierno).
Para follar, el derecho español exige un consentimiento, y una madurez mínima para poder otorgarlo, que, sea una aberración o nó, se obtiene al cumplir trece años. Es la ley, y si no os gusta, reunid firmas para un proyecto de ley, ya que ese es otro de los derechos que la Constitución os reconoce.

El sexo, ante los ojos de una sociedad moderna, es un acto natural entre dos seres humanos, que aunque antropológicamente esté orientado a la procreación, y que probablemente la naturaleza en su sabiduría lo haya hecho placentero para favorecer la procreación en sí, no está ligado a ella necesariamente. Eso es lo bueno de ser seres humanos: Nos diferenciamos de los animales, aunque no tanto. Muchos animales follan por mero placer, y algunos incluso solo follan con hembras durante el periodo de celo, siendo durante el resto del tiempo homosexuales.

El sexo es placentero, y es libre. No necesitamos querer tener hijos para querer follar, al igual que no necesitamos querer tener hijos para beber, bailar o jugar a la playstation. Son actividades que nos divierten, nos gustan y que practicamos haciendo uso de la libertad que el estado nos concede.

En lo referido al matrimonio, más de lo mismo: Follar no es un privilegio del piadoso, sino una libertad del ciudadano. Dado que acojerse a una religión y sus practicas es un derecho DISPOSITIVO reconocido por la ley, por lo tanto, ningún ciudadano español está obligado a cumplir ningún mandato cristiano, islámico o budista, y ahí condeno yo la hipocresía del catolicismo en general y de este redactor jefe, Ricardo Benjumea, en concreto.
El catolicismo es como un animal con dos bocas, por un lado muy rápido a la hora de atacar el velo islámico, la ablación o la poligamia, admitidas por muchos otros cultos, pero por otro no duda en intentar imponer los suyos (por algo fardan de ser "únicos y verdaderos").


Ahora es cuando la cuestión se pone seria: La violación está tipificada en el código penal, no por que sea sexo fuera del matrimonio, o con el mero fin de buscar placer (el del que la perpetra). Como mucho, así sería durante la época franquista, aunque seguro que muchos falangistas o guardias civiles violaron a mujeres de "rojos" fugados y nadie les dijo nada.
Empezaré diciendo que de nuevo, aquí, ni el matrimonio ni la intención o no de tener hijos descriminalizan la violación. No solo se considera violación forzar a tu cónyuge, aunque sea para tener un hijo, sino que, a mis ojos, es aún más sucio y miserable.
El verdadero fin que protege el reconocimiento de la violación como delito tipificado en el código penal es la protección frente al daño que pueda producir. Hablamos de daño moral, de daño físico o de joderte la vida con un hijo que igual no eres capaz de mantener, entre otros.
Es una agresión mucho más sucia que un mero golpe o amenaza, ya que la identidad e integridad sexual merecen una protección especial. Conozco gente que ha sufrido abusos, aunque no consumados del todo, y lo peor era la indefensión. En una de las personas que conozco, el trauma y la paranoia (no podía quedarse sola si salía de fiesta) habían durado años.
Por cierto, esto es especialmente jodido si se viola a un menor. Lo digo por los casos de abusos que salen cada dos por tres, los más famosos cometidos por curas católicos a niños, como ese que saltó a la luz en Irlanda este mismo mes, o uno que fue denunciado por haber durado años entre los muros de un internado católico italiano. ¿Pecata minuta? Dios dirá, hijos de puta. Pero exista o no, lo dirá la justicia.

Personalmente, creo que la violación es un acto que degrada al que la comete, al estatus de un animal. Es como un perro, que incapaz de controlarse, muerde a alguien. Es un subnormal que por cualquier motivo de subnormal (creerse superior, no poder contenerse o lo que mierda sea) obliga a alguien a sufrir algo que no debe, y daña seriamente la libertad de la víctima. Y si la víctima es un niño, ese ser merece ser encerrado con los demás reclusos, asegurándose de que todos saben por que está en la cárcel, para que puedan... Opinar.


Supongo que Ricardo Benjumea simplemente pretendió ser controvertido y un poco políticamente incorrecto para exponer su argumento en lo referido a la liberalización del sexo en nuestros días. Como persona que disfruta (enormemente) de su libertad sexual, desde aquí te digo, Ricardo, que te vayas a tomar por culo, a ver si te gusta (fisiológicamente, tu "punto G" está ahí, llamado más correctamente "punto P", de Próstata. Si tu dios te puso el punto de más placer en el culo, ¿por qué condenar la sodomía?). Por otra parte, como tiparraco controvertido y políticamente incorrecto, Ricardo, has patinado. Y probablemente haya muchas personas, víctimas de violaciones, que con toda la razón del mundo quieran despellejar tus cojones ahora mismo.

Y no niego que me encantaría verlo.


Realmente espero el día en el que las religiones del mundo y todos sus integrantes mantengan esta conversación con los que disentimos:

Religiosos: Si hacéis eso iréis al infierno.
Ateos/Agnósticos/gente que pasa olímpicamente: No creo que vuestro dios exista, ni que vaya a ser castigado por cosas que tengo derecho a hacer aunque vuestra religión lo prohiba.
R: Bueno, yo he avisado. Si al final tengo razón, lo sentiré por tí. Buenos días, pecador impenitente.
A/A/G: Buenos días a tí también, hombre de fe.

¿Véis que fácil? El problema es que los cabrones de los jefazos del rollo "Dios & Salvación" saben por donde cogeros: ¡Si no condenas al infiel, al infierno tú también! Me imagino los mandamientos:

¡El quinto! ¡No matarás!*

* Excepciones: Brujas, paganos, sarracenos, arrianos, cátaros, pecadores, negros, índios, judíos, poseídos, herejes, apóstatas, blasfemos y pecadores en general (sobre todo si son pobres).

Cualquier persona católica me discutirá esto, cualquier libro de Historia no manipulado me dará la razón.


Semper fi.


Ukio.

miércoles, 27 de mayo de 2009

The Deans

Gavin Dean, Gary Dean y Gary Keon son tres jóvenes bluesman irlandeses (Gavin, guitarra y voz, solo tiene 18 años) y vienen de recorrer media Europa de un festival a otro (Guitare-en-Scene, Ailet, Leeds Blues Festival...).



Su estilo eléctrico y directo recuerda a la escuela británica de los sesenta/setenta, aunque no hacen ascos al estilo clásico sureño del Mississipi, y se habla de ellos como potentes y viscerales en directo, y por su juventud, llamados al triunfo.


Poco más se puede decir, así que mejor dejar que se presenten ellos mismos.








Y como siempre, su myspace

Podréis verlos el día 9 en el Jazz Vides, en Coruña. El 10 en la sala Run Rum, en Ferrol. El 11 en la Sala A, en Carballo y el 12 en la Fabrica de Chocolate, en Vigo. Entradas entre 8 y 10€.

Disfrutadlos si vais. Tienen pinta de querer hacerse un nombre dando caña, y como se dejen arrastrar por el público la mitad de lo que se dejó Radio Moscow, va a ser cojonudo.

Semper fi.


Ukio

lunes, 25 de mayo de 2009

Poca memoria

Algunos de vosotros habréis visto ya este vídeo, y si no lo habéis hecho, este es un buen momento:



¿Qué os parece? Al PP le ha parecido realmente mal, ya que cree que es una campaña infame, dedicada por completo al ataque. Un acto de hostilidad manifiesta, a todas luces, contra la derecha y su fama de rancio atraso y estancamiento.
Un vistazo más profundo nos dice que está claro que el bipartidismo va a ser una realidad muy difícil de superar: El PSOE deja claro que no tiene que ser el mejor partido, sino simplemente batir al PP para ganar las elecciones.

¿Tiene razón el PP en acusar este ataque de infamante e injustificado? Su respuesta fue evidente:



Cuatro perros peligrosos ladrando. ¡Esta es la campaña del PSOE! ¡La descalificación! ¡La calumnia! ¿O no solo del PSOE?

Desde este rincon online donde la bastardía está al orden del día, yo digo: ¡HIPÓCRITAS! ¡MENTIROSOS! ¡HIJOS DE LA GRAN PUTA!

¡Y tan a gusto, oiga! Hacen falta unos cojones forrados de amianto antinuclear para largar esto después de la campaña tan sucia que llevó a Feijóo a la mayoría absoluta de las gallegas, acusando a Touriño y al Audi. Se recuerda como la campaña más hostil y rastrera que hemos vivido nunca, pero nuestra Galicia acostumbrada al caziquismo y a reírle las gracias a gente como Baltar pasó por el aro encantada de la vida.

Pero no solo es eso. Es decir, con que cara (que estos records de morro superan con creces aquellos de Zaplana y Acebes tan sonoros), ¿con que puto rostro de hormigón armado, acusais el video del PSOE despues de los cuatro años de crispación que nos regalasteis? Después de que a Martinez Pujalte (aka: Martinez el facha) tuviese que ser expulsado del hemiciclo por su incívico comportamiento (¿y este cobra un sueldo de diputado?). ¿Después de las mentiras y los ataques de Acebes, Zaplana y Rajoy, tenéis los cojones de iros de víctimas ahora?

Yo os acuso: Hipócritas, Mentirosos, Falsos e Inútiles. No tenía intención de votar, pero ahora sí que lo haré.


Pero no todo va a ser atacar, es decir, volvamos a ver el video del PSOE. ¿Que tenemos?

Primero tenemos un camarero que dice "Los inmigrantes nos roban el trabajo".
Por un estudio hecho, según me han dicho, por Adeco, una ETT, es cierto: Despiden a trabajadores españoles que cobran trece euros a la hora para contratar a polacos que cobran ocho y portugueses que cobran cuatro. De todos modos, no creo que esos contratistas sean sindicalistas de izquierdas de toda la vida, ¿o sí? ¿Realmente cumplen todas las normas de protección del trabajador aprobadas durante gobiernos socialistas o contrata en negro? Cuanto menos sería gracioso de ver.


"En Europa solo hay sitio para una religión"
, que mono el cura, oiga usted. El PP propuso que la religión católica formase parte de la Constitución Europea. ¿Hay que decir algo más?

"La sanidad debería ser privada", nos dice una señora que habla en inglés. Esta es mi respuesta:



El cuarto es un vinatero. Un hombre del campo rodeado de vides que en perfecto italiano nos dice "El cambio climático es una gran mentira". Damas y caballeros, es un honor para mí descubrir que existe y poder presentarles a... ¡El primo de Rajoy!

Luego llega un nazi, hecho y derecho. Se nos muestra joven, agresivo, pelado y hablando perfectamente alemán con una cara de cabreo que hace que los niños "juden" se escondan bajo sus camas acojonados. Con su voz iracunda nos dice "La homosexualidad es una enfermedad".
Un psicóloco, célebre hace algunos años, dijo que era lo mismo: Un trastorno psicológico causado por una mala educación y mal ejemplo recibido de los padres. Se llama Aquilino Polaino.



El español es impagable: Unas pintas de ejecutivo firma-eres de tres pares de cojones, con sus gafas y su traje, que dice con una voz de perfecto barítono: "Creo en el despido libre". Con este, ya sois dos:



Por cierto, eso del despido libre hace juego con el "vienen a quitarnos el trabajo". Largas a Españoles, no tienes que indemnizar y ya puedes traer la mano de obra barata que quieras.

Y por último, una mujer que nos dice en francés, con cierta cara de resentimiento y altivez: "Creo en la pena de muerte". Realmente siniestra, la señora. Fraga habrá firmado alguna sentencia de muerte, al igual que muchas que se firmaron por algunos actuales miembros de lo que entonces se llamaba Alianza Popular. Otros son los hijos de aquellos que participaron en el gobierno del franquismo, y otros simplemente son amigos de Yoooooooooors Bush, que tiene el record de sentencias de muerte firmadas como gobernador de Texas (y eso que no contamos las muertes de las guerras de Afganistán e Irak). La pena capital es algo que desde siempre ha venido asociada a la derecha, muchas veces de la mano de la misma religión católica que habla del perdón de los pecados y la vida eterna.


Como veis, un breve repaso hace que todas las afirmaciones de tán polémico vídeo tengan una buena base sobre la que sustentarlas. El día 7, decidid sábiamente quien queréis que apruebe normativas y reglamentos en Bruselas que sean de aplicación directa en el derecho Español. En vuestras manos lo dejo.

Semper fi.


Ukio.

viernes, 22 de mayo de 2009

Racismo y libertad.

Hoy me he visto entre dos fuegos, siendo cada uno de ellos una persona muy próxima a mí.

La primera me habló del racismo, de las barbaridades que se cometían en países del tercer mundo, donde cultural e ideológicamente estaban atados a ideas y costumbres casi medievales. Vídeos de árabes tirando a otros hombres desde una torre y lapidando en el suelo a los supervivientes solo por ser homosexuales, Dominicanos peleándose por un salami o nazis peruanos. Estos dos últimos videos los ví, los podéis encontrar fácilmente en youtube.
También me habló de anécdotas y hechos: Ecuatorianos que son maleducados con las cajeras del supermercado de su barrio, inmigrantes que llenan de mierda sus pisos, o sudamericanos que te miran con odio si entras en su bar. Son cosas que esa persona había visto o había oído de amigos y familiares que vivieron esa situación. ¿Son una minoría? Si, no... No lo se. Lo importante es que son hechos.

Comenté eso a la otra persona, ya que en cierto modo me pareció turbador oír eso de alguien que gritaba eslóganes comunistas cada vez que se emborrachaba, y la otra persona se pasó al bando contrario. Incluso me acusó de volverme racista con el tiempo, solo por compartir algunos de esos temores, o acusar esas cafradas.


¿Los países totalitarios islámicos son una minoría? ¿Las bandas latinas también? Esas minorías mataron a 200 personas en Atocha. La mafia es una minoría, si calculamos el número de individuos que alberga, comparados con la población mundial. Los directivos de empresas farmacéuticas son una minoría aún más pequeña, y mueren millones para que ellos se enriquezcan.
Hay que reconocer una cosa: Los crímenes existen, están ahí, y se cometen. Un hombre con una pistola es una minoría, pero con diez balas puede quitar diez vidas. No debemos perdonar porque sí, ni debemos ignorar los hechos cometidos, pues solo invita a que se cumplan una y otra vez. Eso no es justicia. Cualquiera que crea que su verdad está por encima de la vida, salud o bienestar de sus semejantes es un parásito y creo que este mundo es demasiado bueno para él. Esto incluye a los imanes islámicos que promueven que se lapide o dispare a personas que cometen adulterio, a los altos cargos eclesiásticos católicos que ayudan a encubrir abusos a menores, al político que promueve manifestaciones contra la inmigración y al cabeza rapada que machaca a un homosexual en un parque. Y al que me diga que exajero, que vea este link. Si busca, puede ver el video que yo vi en el que una multitud pegaba unos treinta tiros o más a una mujer adúltera y a su amante). Este tampoco se queda corto, o este..


Me dolió que me acusaran de racista, y me sentí incomprendido, de modo que voy a aprovechar para dejar clara cual es mi postura.

La libertad es sagrada.

Y ahora voy a concretar esto: La libertad, hoy en día, se ha vuelto algo tan ténue que casi no nos damos cuenta de que existe. Es como el sol o el aire: Damos por sentado que está ahí y ni siquiera nos preocupamos. Sin embargo, en los países nórdicos, las noches invernales llevan a mucha gente a la depresión y el suicidio, y los que padecen enfermedades pulmonares sufren grandes penurias o incluso mueren a causa de sus dolencias.
Es un poco lo que acusaba Karl Marx, cuando hablaba de la alienación de la clase burguesa (igual de grave que la alienación proletaria): Un hombre tiene una serie de necesidades básicas, que son el alimento, la vestimenta o la vivienda, por citar algunos ejemplos, pero como las clases pudientes no tienen problemas para procurarse esas necesidades, han creado una nueva serie de meras querencias en necesidades artificiales, como la propia imagen, el ocio o el estatus social. Esto es muy evidente, no hay más que ver cuantas horas dedicamos a la televisión, a tener el mejor móvil, o a mantener nuestro facebook, tuenti o este mismo blog que estás leyendo ahora mismo.

La libertad, a diferencia de lo que decía Adam Susan, el dictador ficticio que gobernaba la oscura inglaterra distópica del comic V de Vendetta, no es un lujo. La libertad es una necesidad. No tenemos ninguna guerra en marcha que haya acabado con los lujos ni con las libertades. No nos enfrentamos al mundo, simplemente queremos sobrevivir. No pretendemos joder a nadie, solo tener nuestra vida. O por lo menos, así es como debería ser. Eso mismo es lo que debería representar la libertad.



¿Os suena esta cara? Es Edgar Friendly, uno de los personajes de Demolition Man, peli cutre de acción de los noventa, pero muy recomendable. En ella hay un futuro pseudoutópico basado en el pensamiento único y la imposición. La seguridad ha matado a la libertda, menos en una resistencia que malvive en las alcantarillas, liderada por este hombre.
Tiene una cita que me encanta, y es la siguiente:


Verás, de acuerdo con el plan de Cocteau, yo soy el enemigo porque aún sé pensar; me gusta leer. Me gusta la libertad de expresión y la libertad de elección. Soy el tipo de tío que le gusta sentarse en una tasca grasienta y pensar "Tio... ¿Debería escoger el chuletón o el especial gigante de costillas a la barbacoa con patatas fritas de guarnición?" Yo QUIERO tener colesterol alto. Quiero comer beicon y mantequilla y cubos de queso, ¿vale? Quiero fumar un puro cubano del tamaño de Cincinnati en la sección de no fumadores. Quiero correr por las calles desnudo, cubierto de gelatina verde mientras leo la Playboy. ¿Por qué? Porque de repente podría sentir la necesidad de hacerlo, ¿de acuerdo, colega? He VISTO el futuro. ¿Sabes que es? Es una virgen de cuarenta y siete años de edad sentado en su pijama beige, bebiendo un batido de plátano y brecol cantando "Soy una salchicha Oscar Mayer"


Esa es la libertad que yo quiero. Evidentemente lo del puro es una falta de educación y lo de la gelatina verde es un escándalo, pero además estaría atacando a la libertad de la gente de estar en un lugar sin que le fumen en la cara (que no quita que otra gente tenga derecho a fumar, y también merezca su lugar), o a que tengan que verme desnudo (con el daño mental que eso podría provocar).
Quiero que si mañana me apetece meterle la lengua a otro hombre hasta notar que ha desayunado el día anterior, nadie me golpee con un bate de beisbol con clavos. Quiero titular mi obra de teatro "Me cago en dios" sin que organizaciones como Cristo Rey venga a reventarla a hostias. Quiero dibujar caricaturas de Mahoma sin que pongan precio a mi cabeza. Quiero lucir mis melenas sin que cuestionen mi hombría o mi higiene por ello, y mucho menos mi nivel cultural.
Eso es la libertad, pero la libertad implica otra parte y es la del respeto. Soy un heavy que practica el modo de vida occidental, con su conexión a internet, sus pizzas, sus pelis, sus series y sus videojuegos. ¿Tengo que tolerar que un pijo diga que los heavys somos gañanes por que gritamos en conciertos y hacemos pogo? Si. Al igual que él tiene que tolerar que yo diga que los pijos son superficiales, viven de apariencias y que a mis ojos, su aspecto es deplorable y ridículo (igual que mi aspecto a sus ojos). Esa es otra parte de la libertad. Tolerar y respetar la libertad de otros.

Eso es lo que quiero: Quiero blasfemar y después de eso, cualquier cura, imán o monje shaolín, me puede decir si le da la gana que acabo de hacer una barbaridad, y que por ello, su dios me condenará a lo que crea oportuno, pero ese sacerdote, del tipo que sea, no tiene derecho a limitar mi libertad de expresión.
También quiero llamar a las cosas por su nombre. Creo que llamar "negro" a un negro no es un acto racista, ya que realmente es el color (más o menos aproximado) de su piel, igual que yo soy blanco. Un sudamericano es sudamericano porque ese es su origen o el de su etnia (y NO es latino, ya que esa palabra se refiere a los que viven en la zona del Lacio, en Italia). Odio esa corrección política que dice "gente de color" o llama "gente pequeña" a los enanos. Eso también es una limitación de la propia libertad. Incluso en estados unidos han cambiado el nombre de la pizarra de clase, de "Blackboard" (tabla negra) a "Chalkboard" (tabla de tiza), para no herir sensibilidades.
Es jodidamente absurdo. Estamos locos. Esas cosas también son limitaciones de la libertad.

No soy racista, y no me importa que mi vecino, el novio de mi hermana o hija (o la novia de mi hijo) sea negro, blanco, azul, árabe, indonesio, musulmán, sudamericano o incluso, en un alarde de tolerancia, miembro de la iglesia de la Cienciología. Siempre y cuando, me respete a mí, a los míos y no pretenda imponer nada que no deban concederle unas normas de respeto, educación y urbanidad.


La libertad, sin embargo, debe de tener un límite, que es la seguridad. Debe ser un límite razonable y muy bien delimitado. Yo, al acatar una ley que prohibe el homicidio, estoy renunciando al derecho a pegarle un tiro en la cara al primero que me cruce por la calle, pero a cambio él renuncia a pegármelo a mí. Quizás por eso odio a la gente intolerante, como skinheads, extremistas religiosos o hijos de puta en general. El mundo les concede la libertad de seguir su ideología, su religión o su modo de vida. Ponte un burka, ayuna en el Ramadán, mantente virgen hasta el matrimonio, confiesa tus pecados y comulga, haz ofrendas de comida a tu deidad o renuncia a tratamientos médicos que puedan salvarte, todo a cambio de asegurarte un lugar en el paraíso. No me importa. Pero lo que tú elijas por tu propia voluntad no debe obligarme a mí. ¡Ese es el problema de los extremistas! Ellos se creen con el deber de decidir por los demás. Por ello lanzan hombres con armas, desde palos y navajas hasta armas de fuego o explosivos, a imponer sus propias ideas por la fuerza.

Estos no son los principios de mi país. Esta es la España que me gusta, y por la que voto cada vez que hay elecciones. Esta es la España que reconoce como idiomas oficiales el español, el gallego, el euskera y el catalán. Me gusta poder elegir con quien compartir mi vida sin estar obligado a elegir a alguien del sexo opuesto (a estas alturas de mi vida sé que acabaré con alguien del sexo opuesto, pero como decía la chapa que llevaba la lesbiana pro-aborto embarazada del comic "Muerte, el alto coste de la vida": Voy a tenerlo, pero me ha gustado poder elegir). Me gusta poder ver porno en internet en el que tres hombres de distintas complexiones (delgados, gordos, jóvenes o viejos) se follen junto a dos trannys a una midget hermafrodita y a una mujer siamesa con gigantismo, siempre y cuando nadie haya sido obligado a participar en la escena contra su voluntad (se que porno así es una atrocidad, y no me atrae, es un ejemplo extremo, pero yo no quiero verlo. Quiero PODER verlo SI QUISIESE). Quiero poder elegir ser católico, árabe, budista, hinduísta, judío o ninguno de los anteriores. Quiero escuchar a Marilyn Manson, a Sabina, a Freddie Mercury o a Cañita Brava, y ver en la tele tanto a Rouco Varela como a Sylvester Stallone, pasando por Zapatero, Jenna Jameson, Bibiana Anderson o el gran Wyoming.
Y esto es lo que mi país me concede. Es como el sol o el aire: Es una libertad que siempre está ahí, aunque no la veas, pero que es igual de importante. Es una libertad por la que creo que vale la pena luchar, matar o morir. Hay dos frases muy serias al respecto. La primera y más parecida es la de "No comparto sus ideas, pero moriría por su derecho a tenerlas". La segunda es una frase mucho más realista, que nos muestra la importancia de esa libertad como derecho al alcance de todos, y no algo que solo incumbe a uno mismo. Martin Niemöller es un pastor luterano alemán que la escribió, y le dió la forma de un poema. Poema que todos deberíamos memorizar, pues contiene esa amenaza a la que nos exponemos por no dar importancia a esta libertad.

Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista,

Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata,

Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista,

Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío,

Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.


Que sean minoritarios los que atentan contra nuestra libertad, los terroristas, los asesinos, los demagogos, los mentirosos y los tiranos, no justifica nada. Debemos luchar contra ellos, oponernos y expulsar esas ideas, con la misma fuerza que ellos intentan imponerlas. Debemos responder a los argumentos con argumentos, y a las leyes con leyes. A los crímenes (que son ejercicio de fuerza) con sentencias y penas (que también son fuerza), y esas penas deben ser severas y seguras.
Cuando hablo de defender la libertad, no me importa de que religión, raza o estrato social es mi enemigo. La cuestión radica en que yo quiero vivir la vida que me garantiza el estado, y si alguien quiere impedírmelo (a mí o a cualquiera) el estado debe emplear todos los medios a su alcance para que no lo consiga, castigándole de forma acorde al daño que él quiso hacerme o me hizo (de la pena de muerte ya hablaré otro día, de entrada diré que me opongo a ella).

Luego, hay un tercer aspecto, que la primera persona que mencioné al principio estaba en contra, y la segunda estaba a favor, que era el ejemplo de que un núcleo de población se hiciese muy numeroso, o quizás incluso mayoritario en un lugar, y quisiese imponer su ley. El ejemplo, en este caso, eran los árabes.
La primera persona dijo "si los moros quieren la ley islamica, ya la tienen en sus países" (más o menos con estas palabras). La segunda dijo que "si los árabes fuesen, por ejemplo, el noventa por ciento de la población española, sería lógico que españa se rijese por normas islámicas".

Yo, como persona que sabe de leyes (aunque a mis veinticinco años aún no haya acabado la carrera de Derecho), le doy la razón a la primera: Vivimos en un mundo organizado por leyes. Libertad y seguridad, ambas preservadas en base a una serie de ordenamientos jurídicos, tanto internos (La Constitución del 78, el Código Civil, el Código Penal...) como internacionales (El tratado de Bruselas 1, el de Kyoto...).
Esas leyes dicen que España es un país aconfesional, democrático y un estado de derecho. Creo que la ley Islámica, o por lo menos si usamos el ejemplo de los países islámicos más exaltados como Irán, o el Afganistán de los talibanes, no cumple esas normas. Ni aconfesional, ni estado de derecho. Pueden tener sus leyes, pero esa condena a la homosexualidad, al adulterio o esa facilidad a la hora de aplicar penas capitales incluso por masas populares, sin ser tribunales organizados, no son un estado de derecho. No me creo que esa mujer y ese hombre, tiroteados por una multitud ante mis ojos en un vídeo, hayan tenido un juicio con las garantías que ofrece la sociedad occidental.
La ley debe también reconocer situaciones de hecho, y lo hace. Reconoce la celebración de matrimonios por ritos islámicos entre muchos otros actos religiosos. Somos un país abierto y permisivo, aunque la derecha quisiese incluír la religión católica en la constitución europea. Sin embargo, las cosas claras. Yo debo respetar costumbres locales de los lugares que visite, o a los que emigre. Los que emigren aquí también deben hacerlo. (He ahí uno de los argumentos de la primera persona: Su país es tercermundista porque ellos lo hicieron así. Están demasiado ocupados jodiéndose mútuamente como para que su sociedad avance, y ahora vienen y acostumbrados a joder o ser jodidos, nos joden a nosotros).


Sé que es una situación incómoda. Somos un país donde el fenómeno de la inmigración no deja de ser reciente, ya que hace diez o quince años, ver un negro o un chino por la calle era una rareza. A veces veías un árabe vendiendo alfombras, pero poco más. Ahora bajas al supermercado y ves de todo. Hay kebabs, hay top manta, hay tiendas de artesanía, hay locutorios para llamadas internacionales, y me parece perfecto. En serio, me encanta, ya que es cultura. Puedes hablar con gente, conocer a gente, y eso te hace más culto, te da mundo, y en definitiva, te hace mejor. La derecha miente cuando dice que los emigrantes vienen a quitarnos el trabajo. El trabajo nos lo quita el empleador que nos despide para contratar un inmigrante por cuatro perras, esa es la puta verdad. La derecha dice que vienen a delinquir, y muchas veces eso es cierto (que se lo pregunten a Jose Luis Moreno), pero muchas otras no. Y si no juzgamos a un español antes de que cometa crimen alguno, tampoco debemos hacerlo con un inmigrante.


Eso es el derecho. Esa es la libertad. Quiero beber alcohol, ver porno, blasfemar, jurar y decir palabrotas, maldecir, vestir como quiera, follar con quien quiera como ambos queramos (ahí no solo decido yo), y quiero lo mismo para mis hijos, mis amigos, mis vecinos y aquellos con los que me cruce por la calle o a los que no vea en la puta vida, siempre que sean de mi país. ¿Por qué excluyo a los países extranjeros? Porque viven en su país con sus leyes. Si les gustan, bien, si no, yo no puedo hacer nada al respecto, pero en España si, con mi voto, mis opiniones y lo que esté dispuesto a aportar.
La ley es la ley, y lo es para todos. Si te gusta, vente. Si no, te jodes. Y si tú, lector, crees que estoy siendo racista, o soy un progre iluso de izquierdas, estás en tú derecho a creerlo y lo respeto. Pero si pretendes hacer algo para que cambie mi opinión, vete ya mismo a tomar por culo.

He dicho (a lo largo de dos horas de escritura. Gracias por llegar hasta aquí, estimado lector).
Creo que es un buen momento para releer V de Vendetta. Vosotros también deberíais leerlo, si no lo habéis hecho ya.

Semper fi.


Ukio

martes, 19 de mayo de 2009

Me cago en sus muertos.

Y nadie se lo merece más que el hijo de puta del General Navarro. Él fue quien viajó a Turquía, se pilló un pedillo y se llevó los cadáveres de los fallecidos en el siniestro del Yakolev 42.



No solo hemos dado a nuestros soldados una mierda de avión, sino que apresurados por pasar el trago cuanto antes, lo acompañamos de un par de whiskazos y sellamos los féretros mezclando los cuerpos de soldados que ni siquiera tuvieron esa nota de orgullo que concede la tan idealizada muerte por la patria, en cumplimiento del deber. Murieron porque su actual presidente, Jose María Aznar, y su ministro de defensa, Federico Trillo les hicieron viajar en un avion defectuoso, con un equipo tan malo que nos había sido vendido a precio de saldo, de segunda mano, por antíguas repúblicas soviéticas.

Esos son los dos hombres a los que señalo como principales culpables, y al General Navarro, testaferro de Trillo en este asunto, también lo acuso, porque siendo militar no tuvo la puta decencia de esforzarse en proporcionarle a sus hombres, sesenta y dos fallecidos, con nombres, apellidos y familias, un entierro digno. Treinta de esos hombres no han sido correctamente identificados, y sus restos (o los que decían ser suyos), no fueron entregados sin antes obligar a la familia a firmar un documento que les prohibía abrir el féretro. Jodido, ¿eh? Firma o no te damos a tu marido, a tu hermano o a tu hijo, y te quedas sin enterrarlo.

Esos hombres fueron enterrados, cuando su ataúd contenía incluso una mezcla de pedazos de varios cuerpos. Otros fueron incinerados, haciendo irreparable la mala jugada (porque no fue un error. Fue una mentira consciente), del ministerio de defensa, dedicido a barrer bajo la alfombra cuanto antes.

La justicia no se obtuvo sin sufrimiento e insistencia, y sin la buena voluntad de un imán islámico de la provincia turca de Trebisonda (donde fue el accidente), que envió a las familias restos, chapas de identificación, y otros pedazos que quedaron sin recoger del accidente. Las familias tuvieron que hacer millones de gestiones, denuncias que fueron desoídas y no admitidas, presentar recursos, hasta que finalmente, el Villarreal, un club de futbol español, tuvo que jugar una competición europea en la región e invitó a las familias en su viaje.

Documentándome, he descubierto que había catorce quejas al respecto del estado del avion, de modo que si las hubiesen atendido, la tragedia habría sido evitada. ¿Queriamos ahorrarnos el precio de un avión nuevo? ¡Mirad lo que ha pasado!

Realmente, todo el asunto me pone de mala hostia: Sesenta y dos familias hechas mierda, sesenta y dos militares muertos... Realmente da vergüenza, y que para colmo, el insigne ex ministro de defensa y miembro del Opus dei no vaya a pringar, el muy hijo de la grandísima puta.

¿Queréis ofenderos con razón? La entrada de la wikipedia al respecto es completísima.

¿A qué viene esto, seis años después? Tenemos una sentencia: El general Navarro, que ojalá se muera de un cáncer tan lento y doloroso como el karma sea capaz de crear, ha sido condenado a 3 años de prisión. Normalmente me encojo de hombros cada vez que sale una sentencia y digo "la ley dice esto y punto", y de hecho, considero una ventaja que un juez no pueda agrandar condenas ni dictarlas porque sí, como en los países de derecho anglosajón, ya que los que jugamos al otro lado de la moral impoluta seríamos los más perjudicados, pero esto es inaudito.

Dos años de inhabilitación, que en mi opinión debería ser permanente, 10.000€ de indemnización, cuano un hijo vale mucho más, y sus dos ayudantes médicos, José Ramirez y Miguel Saez, serán penados por un año de inhabilitación, año y medio de cárcel y novecientos éuros de multa.
Tres años de cárcel vienen a ser un robo (se diferencia del hurto en que en el robo interviene la violencia, sea contra personas o cosas), una falsificación de documento público o mercantil, un delito de lesiones, o mentir descaradamente a 30 familias sobre sus muertos, falseando documentos forenses y haciendo una trampa legal para que nadie proteste, con un funeral de estado apresurado y queriendo echar tierra sobre el asunto cuanto antes. Creo que lo mío serán robo o lesiones, ya que soy cabrón, pero no tanto.

Este tipejo, este hijo de la gran puta, brazo ejecutor del cínico, falso, traidor y cabronazo llamado Federico Trillo, merece mucho más que eso. No merece volver a ponerse el uniforme en la puta vida, ya que al hacerlo, insulta a los hombres a los que no ha sabido pagar su servicio. No merece volver a ver la puta luz del sol, tan solo por la remota posibilidad de que se cruce con alguna de las familias. Y Trillo merece el doble de la condena que le caiga a este hombre.
Para que luego la gente sea idiota y hable del PSOE, que si el paro, que si la crisis mundial (mundial, no nuestra, aunque quizás el desaforado crecimiento del ladrillo haya tenido que ver, como no querrán darse cuenta algunos políticos dados al chanchullo)... ¿Qué queréis que os diga? ¿Es eso mejor a que pasen cosas como esta y mientan? ¿Pase un 11M y mientan? ¿Donde está la credibilidad? ¿Donde cojones queda eso de gobernar por y para el pueblo? ¿Donde están los tertulianos de derechas clamando al cielo y exigiendo responsabilidades?

¡¡Hijo de puta, joder!! ¡Hijos de puta todos! ¡Ojalá reventéis!


Semper fi, gente.


Ukio.

lunes, 18 de mayo de 2009

Radio Moscow (20-05-09, Mardi Gras)

Cambiando un poco de tercio, voy a empezar a anunciar conciertos ANTES de que sucedan, por si alguien quiere ir a verlos.



El primero es el de RADIO MOSCOW, un grupo formado en Iowa, Yankielandia (donde solo hay vacas y maricones), por Parker Griggs, compositor y baterista de la banda punk Duck and Cover, que inició este proyecto. Tras varias vueltas y algunos cambios de componentes se ha lanzado a una gira como vocalista y guitarra, acompañado de Zach Anderson al bajo y Cory Berry a la batería.
Están presentando su disco Brain Cycles, con un Blues-Rock psicodélico que toma muchos componentes de clásicos del estilo como Cream o The Jimi Hendrix Experience.

Estoy escuchando su myspace ahora mismo, y la verdad es que su sonido es bastante cañero, bien currado en su estilo. Dentro del nivel de estos grupos, se mea encima de otros que he visto por la Mardigras, como por ejemplo Year long disaster (¡Sosos, joder, que sois unos sosos de los cojones!).

Realmente me planteo ir. No pinta tan apoteósico como Junkyard, pero estos estaban a otro nivel.

Dicho queda. Si os mola, nos vemos este miercoles 20 de Mayo, a las 22:30 en la Mardigras (Travesía de la Torre,8). Las entradas valen 10€ y solo se pueden comprar en taquilla.

Si queréis convenceros algo más, os dejo un par de vídeos:







Y su Myspace.

http://www.myspace.com/radiomoscow

Semper Fi.


Ukio

viernes, 15 de mayo de 2009

Muertes lejanas.

He pensado algo, desvariando un poco más sobre la pérdida de Antonio Vega, y es cuanto debe importarnos la muerte o penurias de un músico, y quien dice músico dice actor, escritor o artista en general.

Un amigo dijo que no siente pena de que tengan enfermedades caras gente que tiene millones, y la lógica más elemental me dice que bueno... Si se muere un músico, no lo conocías y punto. Como mucho lo viste de lejos en un concierto o te cruzaste con él en la calle. Sin embargo, ayer estaba viendo la segunda temporada de Californication, y vi esa escena en la que Karen llora la muerte de Cobain en un flashback a 1994.

Cuando nos deja un músico no solo te quedas sin más canciones que vaya a sacar, o te paras a pensar en quien lo sustituirá en su grupo, sino que se ha ido posiblemente una de esas personas que, de un modo u otro, ha logrado tocarte. Ha grabado una canción con una sensación que tu has compartido mientras la escuchabas, en un momento de intimidad a traves de años y kilómetros. Pensadlo: Todos tenéis esa canción que se convierte muchas veces en vuestra burbuja de aislamiento, o en el motor que os hace salir de casa a patear la cara al mundo, o a gritarle al cielo, y el que diga que no es un muerto en vida.

Mi momento más claro fue con quince años, enconado hasta las cachas de una chilena que iba en mi clase, en el Eusebio da Guarda, a la que postergué decir nada para que luego, de repente, se mudase al final del primer trimestre quedándome yo colgao. Es una situación truculenta, de la que solo me puedo culpar a mi mismo. Es un simple hecho de la vida, que le puede causar a cualquiera. Ganas... Pierdes...

It's a chance you have to take with love
Oh yeah - I fell in love
And now you say it's over and I'm falling apart

It's a hard life
To be true lovers together
To love and live forever in each others hearts
It's a long hard fight
To learn to care for each other
To trust in one another right from the start
When you're in love

I try to mend the broken pieces
I try to fight back the tears
They say it's just a state of mind
But it happens to everyone

How it hurts - deep inside
When your love has cut you down to size
Life is tough - on your own
Now I'm waiting for something to fall from the skies
And I'm waiting for love

Yes it's a hard life
Two lovers together
To love and live forever in each others hearts
It's a long hard fight
To learn to care for each other
To trust in one another - right from the start
When you're in love

Yes it's a hard life
In a world that's filled with sorrow
There are people searching for love in ev'ry way
It's a long hard fight
But I'll always live for tomorrow
I'll look back on myself and say I did it for love
Yes I did it for love - for love - oh I did it for love






Y allí, con siete años y unos cuantos miles de kilómetros de distancia, estaba Freddie, para cantar exactamente como me sentí y levantarme. "It's a hard life, but I'll always live for tomorrow", y así es como seguimos.

He ahí la magnitud de la tragedia, y el motivo por el que el mundo se vuelve de repente más gris cada vez que muere un músico: Aunque nunca hayas cruzado una sola palabra, o tomado una cerveza con él, has perdido un amigo.


Semper fi.


Ukio

jueves, 14 de mayo de 2009

La más suprema de las deidades.

Yo no iba a escribir. Juro que hoy no tenía pensado escribir, aún esta tarde le dediqué unos últimos toques a un relato de azoteas bastante frustrante, y ahora me iba a tirar a ver Californication, pero claro... Solo hizo falta un acorde, y tenía que ser Sol. Siempre es sol, no me preguntéis por que. ¿Free bird? Empieza con Sol. ¿You Shook me all night long? Sol. ¿Hey Joe? No empieza, pero tiene un Sol. ¿Friends will be friends? Sol. Joder, si muero millonario, tendré a veintiun guitarristas tocando Sol una y otra vez en mi puto funeral. Será el acto de más puro Rock'n'roll que veréis en vuestra puta vida.

Si: Estoy mesiánico. Y desvariando.

Así que me propongo un desvarío nuevo, y este es un ¿por qué? ¿Por qué un warrior of the barrio se postra cada veinticuatro de noviembre para recordar con un vodka de veintisiete pavos al homosexual que considera el mejor cantante que la historia ha dado al mundo? ¿Por qué un idiota repudiado por su familia y mudado a Hollywood ha revolucionado el Rock con más canciones medíocres que buenas? ¿Por qué un escocés muerto en 1980 sigue siendo considerado el mejor cantante de una banda de Hard Rock australiana que ha continuado con su carrera veintinueve años desde entonces? ¿Por qué putos cojones, un redneck toca la guitarra en un grupo de thrash metal con una postura de concertista clásico? ¿Qué cojones hacen un judío ubercapitalista, un cantante de dudosa sexualidad y dos músicos mercenarios para seguir dando el mejor espectáculo del mundo?

Puto Rock n' Roll, gente. Y desde aquí doy nacimiento a una nueva serie de etiquetas, a la que bautizaré con el inspirado y espontáneo nombre de... A ver que se me ocurre... (planeo escribir todo este desvarío en el tiempo que dura Free bird y lleva ya un par de minutos de solo)... Pura y puta grandeza. (¡Justo acaba de cambiar el solo! ¡Es una puta señal!)

Damas, caballeros, bastardos y réplicas de ser humano: El primer capítulo cuando amanezca.


Queen.


Semper fi.


Ukio.



(me han sobrado 10 segundos)

martes, 12 de mayo de 2009

De nuevo con Marga.

Antonio Vega es uno de los mejores cantantes y compositores que ha tenido la música española en muchos años. Empezando primero en Nacha Pop, grupo icono de los ochenta y creador de una canción que es practicamente uno de los temas más característicos de la movida madrileña, La chica de ayer. Ha continuado su carrera en solitario, sacando incluso, entre sus muchas colaboraciones, participa en uno de mis discos tributo a Queen, el tributo latino, donde versiona These are the days of our lives.

Su vida y su carrera dieron un giro drástico con la muerte en 2004 de Margarita del Rio, su amiga, novia y compositora de alguno de sus temas, lo que lo sumió en una profunda depresión de la que salió el disco "3000 noches con Marga".

Esta misma mañana, once menos diez de la mañana, una Neumonía acabó con él, que ya arrastraba de antes cancer de pulmón, y había tenido que cancelar una gira. Antonio Vega había vuelto con su grupo original de los ochenta, Nacha Pop.

Así pués, adiós, Antonio, y da saludos de nuestra parte a Marga, donde quiera que estéis los dos. Alzo mi birra, y mucha suerte en tu próxima vida, o lo que sea.


Como es de esperar, toca que caiga alguna de las canciones que más me gustan, suyas. Eso si: No pondré "La chica de ayer". Se siente.










Esto me recuerda que siempre he querido saber tocar "El sitio de mi recreo". Creo que ya va tocando ponerse...


Semper fi, gente.
Semper fi, Antonio y Marga.


Ukio.

PD: Hoy en el velatorio, Antonio Vega en la caja y Teddy Bautista entre los asistentes. Definitivamente hay algo que está tristemente mal en este mundo.

lunes, 11 de mayo de 2009

¿Qué animal puede tumbarte bebiendo?

Está en inglés, pero podréis flipar.




Más sobre Manswers: Por lo visto, tenemos un programa directamente orientado hacia un púbico masculino dispuesto a averiguar todo lo posible sobre temas trascendentales en la vida de un hombre:

¿Es buena idea follar antes del partido de tu vida?



¿Cómo emborracharte más rápido?



¿Cual será más fuerte? ¿Una bala disparada o una katana?



¿Cual es el arma más mortífera que puedes ocultar en tu culo?



¿Cómo fabricarte un taser con cinco pavos?



Modos Manswer de fumar maría.





Como veis, en el fondo son una auténtica colección de todas esas malas ideas que te has planteado durante mucho tiempo: ¿Funciona el Dim Mak (toque de la muerte)? ¿Cuánto tiempo podrías sobrevivir con una dieta de solo cerveza? ¿Es mejor la cerveza o el vino tinto francés? Podéis encontrar los vídeos tanto en youtube como en spike.tv, y cada uno es una patada de subcultura de lleno en los huevos del sentido común. Solo por eso, es obligatorio verlos. Y tras una buena dosis, os puedo decir alto y claro: Ahora que ya sabes como se hace, ¡no lo hagas!

...

Yo creo que probaré el del taser casero. JIAJIAJIAJIAJIA



Semper fi.


Ukio.


PD: Necesito un voluntario.

viernes, 8 de mayo de 2009

¿Buena genética? ¿Seguro?

Es algo que se dice para quedar de guay a las tías que están buenas, pero la verdad es que me lo estoy planteando seriamente. Es decir...





¿Seguro que es buena genética? A mi me parece más bien que sus padres eran hermanos. Aquí tenemos otro ejemplo:



¿Es la educación sudamericana inferior a la europea? Muy probablemente, pero más al norte parece que las cosas tampoco van demasiado bien.



Suponiendo, claro está, que podamos culpar a la educación y no a la genética. ¿Y si no se es una miss, que pasa?



Guardad estos vídeos. Algún día, vuestros hijos os dirán "No quiero ir al cole" y podréis decirle "Si no vas al cole, de mayor serás Miss" y se reirán de tí en internet años y años"... ¡O más!


Semper fi.


Ukio

PD: No, no voy a largar una diatriba sobre la educación y la cultura. La cultura, hoy, gracias a internet, es un bien de acceso libre y fácil. Si eres un puto subnormal, es culpa tuya y solo tuya.

jueves, 7 de mayo de 2009

Mentiras y más mentiras.

Al que crea que voy a hablar de cierta película española en boga últimamente, se puede ir a otro blog a la de ya. Voy a hablaros de uno de los mejores libros que he leído últimamete:




O lo que es lo mismo, para los que no quieran vérselas con un inglés bastante difícil (casualmente es dificil por la cantidad de españolismos e italianismos que tiene, no se por que, pero es confuso):




La historia trata sobre the Gentlemen Bastards: Un grupo de cinco ladrones que vive en la ciudad de Camorr, pagando su tributo puntual como simples allanadores al Capa, señor del crimen local: Vencarlo Barsavi, jefe supremo de todas las bandas de "La gente adecuada de Camorr" (the Right People of Camorr).
El grupo lo componen Bug, un chaval de la calle, ingenioso y osado, Jean Tannen, que aporta el músculo a la vez que la sensatez al conjunto, los gemelos Calo y Galdo Sanza, dos cabrones de cuidado, que pese a no ser expertos en nada, son hábiles en todo, y por último el propio Locke, al que solo sus amigos conocen como "La espina de Camorr".

La espina de Camorr es un bandido legendario, capaz de atravesar paredes, imbatible espadachín, que roba a los ricos para dar el dinero a los pobres. Como cabe esperar, la realidad es muy distinta: Se le dan bien las cerraduras, los disfraces y el sigilo, pero las espadas ciertamente no. Roba a los ricos, pues son los únicos a los que vale la pena robar, pero desde luego, los pobres no suelen ver ni un céntimo.


La historia es muy buena, los personajes muy definidos y bien hechos, pero otro de los aspectos más destacables es que Scott Lynch, en su saga de fantasía, en lugar de crear un mundo, ponerte un mapa en la primera página y que lo veas de forma difusa hasta que vaya avanzando y concretando, lo que ha hecho ha sido darte una sola ciudad, con menciones extra a lugares del extranjero. Sin embargo, la ciudad es genial. Es como venecia, pero construída sobre los restos de una civilización perdida, con canales cruzados por puentes de un cristal muy resistente, o torres donde viven los nobles fabricadas en materiales similares. El nivel de detalle a la hora de crear barrios, bandas que los pululan y costumbres locales es muy alto, y ciertamente impresionante.



Y en cuanto al personaje, mucha gente comete el error de venderte un personaje ingenioso que luego arregle las cosas a hostias, pero si por ejemplo, en Naruto os gustan los combates de Shikamaru porque usa un poder muy limitado de un modo muy ingenioso para prevalecer, Locke es incluso superior.

Os dejo un mapa de Camorr, y mi insistencia en la recomendación. Además, fue Ryoru quien me prestó el libro. La última vez que Ryoru me recomendó un libro desconocido y lo recomendé de forma tán decidida, se titulaba Juego de Tronos.


Espero que alguno de vosotros lo lea, lo podéis comprar en la tienda cyberdark por menos de 10 pavos.


Semper fi.


Ukio

lunes, 4 de mayo de 2009

So far, so Crüe.

Biografía finiquitada, ayer noche, y la verdad es que es una historia digna de contarse. A lo largo del libro, mi aprecio y empatía por sus componentes ha ido aumentando y decreciendo paulatinamente, hasta llegar a un final definido, y más o menos equilibrado.


Mi favorito es Mick Mars, por varios motivos: El primero y más evidente es que és el guitarrista.
Nacido como Bob Allan Deal (BAD), sintió pasión por las guitarras toda la vida, y estaba decidido a ser una puta estrella de rock, solo que ha tenido dos problemas crónicos: El primero es la espondilitis anquilosante, que va solidificando sus articulaciones hasta el momento en que, en sus propias palabras, cuando muera, podrá exhibir su esqueleto en las clases de ciencias, que se aguantará solo de pie, sin necesidad de alambres. Su segundo problema es una lista de malas decisiones a la hora de elegir novia: Dos de ellas le harían padre tres veces antes de los veinte años, y una de estas hijas, lo haría abuelo tres veces más antes de los cuarenta. Luego te hablan de una horrible novia, conocida simplemente como "La cosa", de la que por suerte, no vienen fotos. Diversas ex-mujeres se repartirán su fortuna en una pensión tras otra, mientras Mick se dedica a encerrarse en sí mismo y componer música, mientras se emborracha (lo dejó tras Dr Feelgood). Todo eso se combina con la contínua medicación por su enfermedad, y sobre los contínuos dolores que esta le produce. Siempre fue apocado y retraído, no participó de las fiestas tan salvajes y siempre se ha sentido viejo. La verdad es que lo que necesita es autoestima y a raudales, y alguien que le recuerde que es una puta estrella del rock.


Nikki Sixx, nombre original Frank Feranna Junior, pero se lo cambió cuando su padre, que lo había abandonado a los tres años, se negó a hablar con él en 1981, cuando el grupo estaba iniciando su meteórico camino ascendente. Nikki se crió de forma extraña, con sus abuelos cuando no quiso saber más de su madre, rápido para enfurecerse y rápido para liarla. Se rajó un brazo para denunciar a su madre por agresión e irse a vivir con sus abuelos, relación que nunca llegó a recuperar, a pesar de haberlo intentado dos o tres veces. Sus abusos de las drogas fueron siempre los mayores del grupo, siendo el que más heroína tuvo en vena, y sufrió más sobredosis. Se le llegó a dar por muerto, en el 87 (creo. No dicen años, solo en la gira de tal o de cual), y en su resurrección milagrosa prometió a dos fans que se encontró llorando en su huída del hospital y lo llevaron a casa que no se metería más. La promesa duró horas, pero al menos lo hizo. Nikki es realmente lo más bastardo y depravado, teniendo relaciones con mujeres como la yonki protegida por Prince, Vanity 6, o una tal Brandi, que se resumían en "vivíamos júntos inyectándonos de todo". Nikki ha probado prácticamente todas las drogas habidas y por haber, y el muy bastardo estuvo saliendo con nada menos que Lita Ford, y la cosa se fue a la mierda, a la vuelta de una gira de trece meses.
Nikki se empieza a hacer querer cuando avanza, tras superar la mierda que llevaba tiempo arrastrando, sobre el rechazo de su padre y su familia, pero hasta que llega ese momento, pasa antes por momentos chungos, en los que no visita a su abuela moribunda (la mujer que lo había criado) ni asiste a su funeral por estar demasiado pasado con la heroína (aunque luego, en su dolor, le compone la canción "Nona").
Cuando "resurge", empieza a salir con Donna D'erico, Playmate y actriz de "Los vigilantes de la playa", y es gracioso verlo, porque es bastante torpón ligando cuando no es una puta superestrella pasada de todo. Amores surrealistas, vida entregada a las drogas, uso arbitrario de la violencia, pero finalmente sienta la cabeza y se convierte en un padre decente.
También hay otro punto que reconocerle, y es el de ser el alma creativa de los Crüe. Cosa rara, cuando se trata del bajista. Además, su primer bajo fue una guitarra, por cierto, robada al descuido de una tienda de música. Eran los últimos setenta, primeros ochenta, y Nikki mangaba todo aquello que se le pusiese a tiro: Robaba de la caja de los sitios en los que curraba, robaba instrumentos... En una tienda de música donde fue vendedor, cuando lo despidieron, saltó sobre el mostrador y empezó a pegarle al dueño, mientras repetía una y otra vez "¿Qué vas a hacer? ¿eh? ¿Qué vas a hacer?". El vendedor no podía hacer gran cosa, ya que solo tenía un brazo. Por cierto, el nombre de Nikki Sixx es copiado al nombre artístico de otro tío que tocaba en un grupo de versiones, y luego en uno de surfistas, llamados Johnny and the Nightriders, que se hacía llamar Nikky Syxx. Quiso llamarse Nikki Nine, pero pensó que eso era muy punk, y el punk acababa de venderse definitivamente, y que el rock era del seis, de modo que Sixx. Fue como venderle el alma, ya que la gente los confundía, e iban a por Sixx a preguntarle si les recordaba, de Indiana, o de cualquier otro sitio. Lo curioso es que se encontró al tío en la tele, durante la gira de "Girls, girls, girls", diciendo "es el diablo" "me robó el alma para vendérosla a vosotros".


Llamadle "rubio maricón" por vuestra cuenta y riesgo: Vince Neil, a pesar de sus manerismos, saltos en el escenario y demases, esconden a un cínico acostumbrado a tener todo lo que quiere. De todos modos, si creéis estar ante la típica "rubia" del Hair Metal, para empezar, esta "rubia" se crió en Compton, uno de los barrios más chungos de los ángeles. Cuenta dos anécdotas de su infancia que te explican como eran las cosas ahí: En la casa que había ante la suya, se reunía una banda: Los Crips, y cuatro de ellos, ante sus ojos, se echaron encima de un chaval que iba bien vestido, le pegaron un tiro y se piraron, robándole las deportivas. Uno de esos cuatro estuvo a punto de dejarnos sin cantante una vez que este estaba sentado fuera de casa, esperando al carrito de los helados. Se acercó a él sonriendo, le dio media vuelta, le vació los bolsillos (quince centavos de mierda) y le intentó rajar el cuello con una navaja. Por suerte, solo le pilló las mejillas y la barbilla, pero cerca estuvo. Por lo menos, nos cuenta Vince, le dieron helado gratis en el hospital. Su respuesta a esto fue hacerse colega del jefe de los Crips, de modo que no volvió a tener problemas con ellos. Lo que pasó es que sus padres, cuando el pequeño Vince adolescente llegó con una denuncia por vender artículos robados, decidieron mudarse.
En el instituto fue el ligón de playa que pasaba de las clases, cosa que le hizo entrar en el mismo club de Mick Mars antes de los 18: La paternidad. Esa costumbre de salirse siempre con la suya le sería negada muchos años más tarde, cuando ni siquiera su fortuna (dilapidada en algún que otro divorcio, y con alguna putadita intentando patrocinarse un equipo de carreras) pudo salvar a su hija Skylar de morir de cáncer con tan solo 4 años.
Para que os hagáis a la idea de lo cafre que es Vince, en su primera actuación, en el Starwood, como teloneros de Y&T. El público se cansó en seguida, y empezó a abuchearlos. Un tío con camiseta de ACDC escupió en los impolutos pantalones blancos de Vince y este saltó sobre él, agarrándolo del cuello y emprendiéndola a puñetazos contra su cabeza. Luego siguieron el concierto, y acabaron por ganarse al público: Aunque no sonasen como grandes, sabía bien como liarla.
Vince Neil era el ligón por antonomasia. El que se tiraba a las mujeres a docenas, antes y después de los conciertos, y al que las grupies más deseaban. En el libro encontraréis un sin fin de excesos sexuales puestos en práctica con las grupies más entregadas, como aguantar dos horas de concierto sentada en una botella de Don Perignon o follar en los lugares más insospechados.


Finalmente llegamos al pequeño Tommy Lee, que junto con Nikki formaban los Terror Twins. Mick era un tío reservado y retraído, Vince un follador borracho, de modo que estos se hicieron compañeros de correrías y juergas brutales. Es una especie de "copycat", a medio camino entre la depravación sexual de Vince y el abandono a las drogas de Nikki, y el que más fuerte entró en el mundo del faranduleo.
Tommy tuvo una infancia bastante mimada, lo cual le hizo tener gran aprecio por sus progenitores, lo cual le hizo partirle la cara a su segunda novia ya siendo del grupo, Honey, cuando se puso a gritarle en una fiesta en la limusina de Roy Thomas Baker (famoso productor musical, que trabajó durante la hostia de discos de Queen) "Your mother is a cunt". Mientras la limusina se alejaba, Honey estaba arrodillada en la acera, escupiendo dientes. Fue el único y mayor incidente violento que tuvo con una mujer, ya que a Pamela jura que solo la agarró de los brazos para que ella no le diese otro puñetazo.
Tuvo a las dos novias más atroces del grupo: Bullwinkle (solo Tommy recuerda su nombre), una medio mejicana cuyo encanto residía en poder correrse hasta manchar la pared opuesta de la habitación, cosa que tenía enamorado a Tommy, amén de loca violenta (Nikki cuenta como la inspiración para una letra vino al ver a su amigo salír atravesando la puerta de su habitación con la cabeza, empujado por Bullwinkle), y Honey, otra furcia violenta y loca que apagó un cigarrillo en el ojo de una tía a la que sacó fuera y rompió el brazo por mirar a "su hombre". Definitivamente, la cosa cambió a mejor cuando dio el braguetazo: Heather Locklear, nada menos (Amanda en Melrose Place).
Tommy me cae mal. Es el niño caprichoso, irreflexivo y veleta, que se deja llevar allí por donde va. Mientras Nikki resolvió sus marrones con Vince y Mick, Tommy es el que más fue siguiendo modas, haciendo rap y mierdas de esas. Eso lo relega al último puesto de la lista.


John Corabi, sustituto de Vince en 1992, hasta 1997, donde Vince vuelve, ya que Elektra records tenía claro que con Corabi (Crabby para los del grupo, aunque no se bien como se escribe, ya que en el libro lo traducen y lo llaman "cangrejo"). Participa en el disco titulado "Mötley Crüe", de 1994, lo cual no deja de ser irónico: El único disco homónimo es el que no hicieron con la formación original. Tengo ganas de escucharlo para ver el cambio.
A Corabi lo encontraréis en otros grupos, como Ratt, Brides of Destruction (con Nikki Sixx), ESP...


Del libro... ¿Que os puedo decir? Es lo de esperar: Unos años 80 salvajes, atroces y descontrolados, marcados por unos excesos estratosféricos y escandalosos, y unos 90 jodidos, donde el Rock ya no es lo que era (puto "sonido de Seattle") y sin embargo la gente se aprovecha. ¿Qué una stripper soplapollas decide ir a practicas de tiro con Mick Mars y un trozo de bala rebota en la diana y le hace una heridita? ¡Me ha desfigurado! ¡Demanda! ¿Que logro pillar con un hijo a uno de estos? ¡Divorcio! ¡Pensión! La furcia de Bobbie Brown (la rubia guapa que sale en el videoclip Cherry Pie, de Warrant) hizo que detuviesen a Tommy Lee y luego cuando volvió a la mansión, la muy zorra se había llevado hasta los muebles. Es genial ver a Nikki Sixx incapaz tan siquiera a Donna D'erico algo tan simple como darle un abrazo, o ver a Tommy Lee incapaz de perturbar la "belleza celestial" de Pamela Anderson. Claro que... Tommy iba de éxtasis.

El libro es caro, 24 euracos, pero las risas son impagables. Muy ilustrativo, encuadernado en tapa dura, con un kilotón de fotos, y muy honesto, aunque claro, habrá muchas cosas que no cuenten, pero por otras que dicen (quemar habitaciones de hotel, vaciarlas por la ventana, follarse a la novia de Bruce Dickinson y luego rechazarle sus amables ofertas de practicar esgrima juntos por miedo a que lo sepa y quiera matarte en un "accidente"...) directamente te hacen pensar en como cojones no acabaron en el trullo. Leedlo. No tiene puto desperdicio, y vais a flipar a lo grande.


Finalmente, solo me quedan dos cosas por hacer para acabar la entrada. La primera es hablar de su música. Estas son mis canciones favoritas:




Home Sweet Home es un poco la balada clásica de los ochenta, pero tiene un punto muy gracioso: No hablan de vivir en la carretera y añorar Hollywood. Hablan de la sobriedad. Ese es el puto sentido de "home".




Kickstart my heart tampoco es lo que parece. Uno puede creer que es la típica canción de amor subido de tono, en plan "nena, te voy a dar caña" cuando tampoco es eso. La participación del corazón aquí es literal. Nikki Sixx la compuso sobre su mayor sobredosis, la que hizo circular la noticia de que había muerto definitivamente. Por suerte, el camillero se lo tomó como algo personal. "¡Nadie se muere en mi puta ambulancia!" Loor y gloria a él.




Same Old Situation (S.O.S.) Los cojones, querían ser rescatados. Es una canción en plan "Siempre la liamos". Si. Y duramente.




Girs, girls, girls. ¿No te gusta? ¿Qué pasa? ¿Eres gay?




Me gusta mucho ese cambio de ritmo de la intro.


Y muchas otras, como Don't go away mad (just go away), Smokin' on the boy's room, o Looks that kill, pero ya estoy un poco hasta los huevos con tanto video de enlace desactivado, o mierdas similares. Pululad por youtube, que encontraréis de todo.
Tras esto solo me queda una cosa por decir:


Lita Ford en los primeros ochenta...




Y Donna D'erico en los últimos noventa:




¡¡¡NIKKI SIXX, PUTO BASTARDO AFORTUNADO, CABRÓN!!!


En fin. La conclusión es la siguiente: Es una biografía muy recomendable, entretenida, y que no os dejará indiferentes, y musicalmente, son canciones divertidas, que darán para conciertos movidos y salvajes. Dignos de verse. Ahora, solo me queda, ir a verlos en vivo.

Semper fi.


Ukio

sábado, 2 de mayo de 2009

Wikipedia, o como ahorrar tiempo y dinero.

La biografía de Motörhead que me prestó Valent ha sido bastante decepcionante. Una pila de datos sobre cuando grabamos tal disco, como, con quien en los controles, que productor, que técnico y por donde nos fuimos de gira. Un par de anécdotas, como por ejemplo que un soplapollas yugoslavo intentó matar a Lemmy, o sobre lo mamón que es Brian Robertson, para acabar con un "Motörhead son lo que siempre han sido: Un grupo formado por fans que finalmente ha encontrado una formación estable y que avanza con ella paso a paso, y blablabla, ojalá duren siempre".

Esto es putamente decepcionante sobretodo por el hecho de que omite casi la absoluta totalidad de salvajadas que un dios del rock de la talla de Lemmy Kilmister ha podido hacer a lo largo de su vida (y las que sigue haciendo). Ese tío tiene exactamente sesenta y cuatro putos años, y mientras la gente de su edad está haciendo números para prejubilarse con la mayor pensión posible, Lemmy sigue de escenario en escenario, con su bajo Rickenbaker, su voz hecha mierda, sus botellas, drogas y mujeres. Sencillamente, me abruma la posibilidad de estar ante un hombre que vive así, y lo admiro. Es fiel a su estilo, a su modo de vida, a su rollo, y no importan modas, mierdas o lo que cojones sea: We are Motörhead! We play rock 'n' roll.



Phil Campbell a la guitarra, haciendo el trabajo de dos hombres desde que Würzel se piró, Micky Dee a la batería que no aceptó su puesto hasta la tercera o cuarta vez que Lemmy le ofreció su puesto, y finalmente, su santidad Ian "Lemmy" Kilmister, bajista y vocalista de una de las bandas de Rock en activo más míticas y duras que hay.

Por cierto, me molesta especialmente que el mamón de Miguel.Asturias no pare de hablar de Lemmy como "Lem'" como si fuese el tío con el que se toma las cervezas a la salida del tajo, cuando ni siquiera explica de donde viene el apodo de Lemmy.


Así pues, no compréis "Sin Remordimientos", ya que es como querer fumar y empezar por aspirar el humo que expulsa tu vecina la cuarentona salida que fuma mentolados. Si quieres fumar, hazlo bien y empieza por la maría más salvaje que puedas encontrar.



White Line Fever (si: El título se refiere al ansia por meterse una raya de coca) es la autobiografía de Lemmy. En cuanto me haga con él, ya os contaré que tal. Si no podéis haceros con él, tenéis estas tres salidas:


http://es.wikipedia.org/wiki/Mot%C3%B6rhead

http://en.wikipedia.org/wiki/Mot%C3%B6rhead
http://gl.wikipedia.org/wiki/Mot%C3%B6rhead

En español para gente que no quiere pensar, inglés para los que quieren toda la info, y gallego, porque me hizo gracia verlo. Os ahorraréis un libro que tiene unas 10 anécdotas interesantes en total, y unas cuantas fotos interesantes.

Por lo demás, ahora estoy leyendo una nueva autobiografía, titulada "Los trapos sucios", y es nada menos que la de Mötley Crüe.



No me había sentido así desde algunas historias de Castelao, del estilo de "Os vellos non deben namorarse". Es un fatalismo atroz, salvaje y despreocupado, con narcóticos, sexo, violencia y miseria humana. Estoy en esa parte de todas las historias en la que ves que todo se pone chungo, y esperas a que el protagonista haga algo para superar la situación, pero notas por como lo cuentan que no han llegado al fondo. Puedes sentir los rencores que se guardan, y como van saliendo a medida que avanzan al escribir la obra. Puedes ver como empiezan contándote como algo gracioso como Vince Neil se tiraba a diez tías en una sentada, pero luego va yendo a peor a medida que surgen momentos en los que degradan a grupies, hacen putadas a otros grupos o la lían salvajemente, con la clara idea de que no van a pagar por ello. Nikki Sixx abusaba de las drogas o las personas como le daba la gana, Tommy Lee era un iluso, bobalicón y juerguísta, a medio camino entre la vida de Vince llena de sexo y la de Nikki, llena de drogas. Siento compasión por Mick Mars, y su vida llena de errores y puteada de antemano por una enfermedad ósea degenerativa. Es decir... Miradlos antes:



De arriba a abajo, de izquierda a derecha: El vocalista depredador sexual, el guitarrista de aspecto oscuro y reservado, el bajista que convierte la palabra "politoxicómano" en un eufemismo y a Steven Tyler en un predicador abstemio y por último el tío que se tiraba a Pamela Anderson.

Ahora mirad como están:



De izquierda a derecha: Nikky, Vince, Mick y Tommy. ¿A que cuesta creerse que el tío achaparrado, bajito y pálido es el que menos mierda se ha metido en el cuerpo?
Sigo leyendo, gente, y os contaré. Pero ya os digo: Estoy flipando. Este es de esos libros que cambian la vida de uno, y yo estoy viendo como esas anécdotas salvajes y graciosas del Hotel Hyatt, de hacer salvajadas propias de un dios del rock y esas cosas tienen un punto, como una línea pintada en el suelo, a partir de que las cosas entran en un nivel "jodidamente no gracioso".

Ah, también aprendes que Blackie Lawless es un soplapollas.

En cualquier caso, es un libro que recomiendo a todo el mundo que crea tener estómago para ponerse en la piel de cuatro jóvenes venidos de ninguna parte que a los dieciocho vivían entre ratas, cucarachas, botellas y mugre, y al año siguiente vivían excesos que nadie habría podido imaginarse aunque estuviese pasado de ácido y leyendo siete ediciones distintas de la biblia negra.
Por mi parte, sigo leyendo... Ya os diré.

Semper fi.


Ukio